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Гийом Аполлинер (Guillaume Apollinaire) (1880-1918)
французский писатель, поэт, литературный и художественный критик, журналист
Rýnská podzimní
Zemřelých děti na hřbitov jdou si hrát Hanuš a Jindřich Martin Gertruda dnes kohout ani nezpívá kikeriki Stařeny plačící cestou se ubírají a oslové dobráci hýkají ia a do chroustání se dají pohřebních věnců a kyticí Dnes je den zemřelých a všech jejich dušiček děti a stařeny svítilny staví a svíčky na každý hrob katolický závoje babiček na nebi mraky jsou jako kozí bradky Ve vzduchu chvějí se modlitby a plameny hřbitove hřbitove tys krásný sad zelený plný vrb šedých a rozmarýnu často vám přijde provodit přátele v hlínu oh jak se dobře na krásném hřbitově spí vám žebráci umrlí v opilství vám slepci jako osud slepí vám v modlitbách zemřelé malé děti Ach jak se vám spí na krásném hřbitově tady vám kdo byl lodníkem vám kdo byl starostou vám kdo jste byli vládními rady též vám cikání bez průkazů vy život vám v břiše práchniví kříže nám mezi nohama vyrostou Porýnský vítr s kulichy všemi houká zhasíná svíce jež děti vždy znovu zažehují a listí spadalé pokrývá všechny umrlé
Перевод: Карел Чапек (1890-1938)
Оригинал на французском языке
Rhénane d’automne
Les enfants des morts vont jouer Dans le cimetière Martin Gertrude Hans et Henri Nul coq n’a chanté aujourd’hui Kikiriki Les vieilles femmes Tout en pleurant cheminent Et les bons ânes Braillent hi han et se mettent à brouter les fleurs Des couronnes mortuaires C’est le jour des morts et de toutes leurs âmes Les enfants et les vieilles femmes Allument des bougies et des cierges Sur chaque tombe catholique Les voiles des vieilles Les nuages du ciel Sont comme des barbes de biques L’air tremble de flammes et de prières Le cimetière est un beau jardin Plein des saules gris et de romarins Il vous vient souvent des amis qu’on enterre Ah ! que vous êtes bien dans le beau cimetière Vous mendiants morts saouls de bière Vous les aveugles comme le destin Et vous petits enfants morts en prière Ah ! que vous êtes bien dans le beau cimetière Vous bourgmestres vous bateliers Et vous conseillers de régence Vous aussi tziganes sans papiers La vie vous pourrit dans la panse La croix nous pousse entre les pieds Le vent du Rhin ulule avec tous les hiboux Il éteint les cierges que toujours les enfants rallument Et les feuilles mortes Viennent couvrir les morts Des enfants morts parlent parfois avec leur mère Et des mortes parfois voudraient bien revenir Oh ! je ne veux pas que tu sortes L’automne est plein de mains coupées Non non ce sont des feuilles mortes Ce sont les mains des chères mortes Ce sont tes mains coupées Nous avons tant pleuré aujourd’hui Avec ces morts leurs enfants et les vieilles femmes Sous le ciel sans soleil Au cimetière plein de flammes Puis dans le vent nous nous en retournâmes À nos pieds roulaient des châtaignes Dont les bogues étaient Comme le cœur blessé de la madone Dont on doute si elle eut la peau Couleur des châtaignes d’automne
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