Поль Верлен (Paul Verlaine) (1844-1896)
французский поэт-импрессионист, один из основоположников импрессионизма и символизма

• Список стихотворений поэта

Перевод стихотворения
«La Bonne Chanson. 10. Quinze longs jours encore et plus de six semaines»
на русский язык.

Два месяца уже и долгих две недели

Два месяца уже и долгих две недели
Еще! Среди всего, что мучит нас доселе,
Быть вдалеке — увы! — горчайшая из бед!

Мы пишем каждый день, и пишут нам в ответ…
Мы в памяти своей воссоздаем движенья,
Звук голоса, лица черты и выраженья
И мысленно ведем беседы за двоих…
Но письма, но мечты… не утвердишься в них!
Как сердцем ни стремись, даль остается далью,
Она бледна, смутна и отдает печалью…

Отсутствие! о ты, тягчайшая их мук!
Ее ли тщетных слов утихомирит звук
И чувств самообман? Усталые надежды
Пытаемся рядить в непрочные одежды
Предвидений благих и опресненных дум,
Но — горечи вослед — тебе пронзает ум
Сомнение одно, язвящее, как жало,
Мгновенное, как вихрь и как удар кинжала,
Отравленной стреле из лука дикаря
Подобное…Как знать, быть может, и не зря
Проклятая тебя догадка осенила?

Читаешь ты письмо: о, как тебя пленило
И тронуло — до слез — признание ее!
Но домыслов уже слетелось воронье:
Что, если в этот час подруга не с тобою?
Покуда для тебя угрюмою рекою
Меж голых берегов текут уныло дни,
Вдруг для нее светлы и веселы они?
Невинность так резва — так ветрена порою!

И снова над письмом склоняешься с тоскою…

La Bonne Chanson. 10. Quinze longs jours encore et plus de six semaines

Quinze longs jours encore et plus de six semaines
Déjà ! Certes, parmi les angoisses humaines
La plus dolente angoisse est celle d’être loin.

On s’écrit, on se dit que l’on s’aime ; on a soin
D’évoquer chaque jour la voix, les yeux, le geste
De l’être en qui l’on mit son bonheur, et l’on reste
Des heures à causer tout seul avec l’absent.
Mais tout ce que l’on pense et tout ce que l’on sent
Et tout ce dont on parle avec l’absent, persiste
À demeurer blafard et fidèlement triste.

Oh ! l’absence ! le moins clément de tous les maux !
Se consoler avec des phrases et des mots,
Puiser dans l’infini morose des pensées
De quoi vous rafraîchir, espérances lassées,
Et n’en rien remonter que de fade et d’amer !
Puis voici, pénétrant et froid comme le fer,
Plus rapide que les oiseaux et que les balles
Et que le vent du sud en mer et ses rafales
Et portant sur sa pointe aiguë un fin poison,
Voici venir, pareil aux flèches, le soupçon
Décoché par le Doute impur et lamentable.

Est-ce bien vrai ? tandis qu’accoudé sur ma table
Je lis sa lettre avec des larmes dans les yeux,
Sa lettre, où s’étale un aveu délicieux,
N’est-elle pas alors distraite en d’autres choses ?
Qui sait ? Pendant qu’ici pour moi lents et moroses
Coulent les jours, ainsi qu’un fleuve au bord flétri,
Peut-être que sa lèvre innocente a souri ?
Peut-être qu’elle est très joyeuse et qu’elle oublie ?

Et je relis sa lettre avec mélancolie.

Последние стихотворения