Поль Верлен (Paul Verlaine) (1844-1896)
французский поэт-импрессионист, один из основоположников импрессионизма и символизма

• Список стихотворений поэта

Перевод стихотворения
«Pensée du soir»
на русский язык.

Вечерние мысли

В траве изгнания, холодной и сырой,
Под индевеющей серебряной сосной
Лежит без сил; потом, гремя незримой цепью —
Тень, порожденье сна, — бредет проклятой степью,
Где русых варваров угрюмая орда
Бессонно стережет несметные стада,
И отовсюду он, певец любви, Овидий,
Печально смотрит вдаль, на горизонт, и видит
Всегда одно: разбег морских бескрайних вод.

Седеют волосы, и ветер гневно рвет
Их тощую кудель; в гусиной коже тело,
Прикрытое рваньем, озябло, посинело;
Усталые глаза под кущами бровей
Как будто выцвели, и с каждым днем белей
Густая борода. Язвительная совесть
Не знает отдыха. О, жалостная повесть
Любви, и зависти, и горя, и утрат!
А император — что ж, он тоже виноват...
Овидий думает о Риме, все о Риме,
В чьей славе и его ославленное имя.

Ты поделом, Христос, меня окутал тьмой:
Я не Овидий, но — я тоже вот такой.

Вечером

Пусть бледная трава изгнанника покоит,
Иль ель вся в инее серебряная кроет,
Иль, как немая тень, исчадье тяжких снов,
Тоскуя бродит он вдоль скифских берегов, —
Пока средь стад своих, с лазурными очами
Сарматы грубые орудуют бичами, —
Свивая медленно с любовию печаль,
Очами жадными поэт уходит в даль…
В ту даль безбрежную, где волны заклубились;
Редея, волосы седеющие сбились,
И ветер, леденя открытое чело,
Уносит из прорех последнее тепло.
Тоскою бровь свело над оком ослабелым,
И волосом щека подёрнулася белым,
И повесть мрачную страстей и нищеты
Рассказывают нам увядшие черты:
О лжи и зависти они взывают к свету,
И цезаря зовут, бесстрашные, к ответу.
А он всё Римом полн — и болен и гоним,
Он славой призрачной венчает тот же Рим.
На тёмный жребий мой я больше не в обиде:
И наг, и немощен был некогда Овидий.

Pensée du soir

            À Ernest Raynaud

Couché dans l’herbe pâle et froide de l’exil,
Sous les ifs et les pins qu’argente le grésil,
Ou bien errant, semblable aux formes que suscite
Le rêve, par l’horreur du paysage scythe,
Tandis qu’autour, pasteurs de troupeaux fabuleux,
S’effarouchent les blancs Barbares aux yeux bleus,
Le poète de l’art d’Aimer, le tendre Ovide
Embrasse l’horizon d’un long regard avide
Et contemple la mer immense tristement.

Le cheveu poussé rare et gris que le tourment
Des bises va mêlant sur le front qui se plisse,
L’habit troué livrant la chair au froid, complice,
Sous l’aigreur du sourcil tordu l’œil terne et las,
La barbe épaisse, inculte et presque blanche, hélas
Tous ces témoins qu’il faut d’un deuil expiatoire
Disent une sinistre et lamentable histoire

D’amour excessif, d’âpre envie et de fureur
Et quelque responsabilité d’Empereur.
Ovide morne pense à Rome et puis encore
À Rome que sa gloire illusoire décore.

Or, Jésus ! vous m’avez justement obscurci :
Mais n’étant pas Ovide, au moins je suis ceci.

Последние стихотворения