Главная • Стихи по темам
Поэты по популярности • Top 100 стихотворений
Переводчики
Шарль Бодлер (Charles Baudelaire) (1821-1867)
французский поэт, критик, эссеист и переводчик
Вино убийцы
Жена мертва – и я свободен! Теперь могу пропиться вдрызг – Уж больше не поднимет визг Как из десятка преисподен. Восхищена душа моя! Небесный свод струится светом – Совсем как тем далеким летом, Когда в неё влюбился я... Я муки лютой жажды жгучей Хочу залить вином хмельным – Хватило бы заполнить им Её могилу. Вышел случай: В колодец я столкнул её, И стены расшатал, и камни Обрушил голыми руками... Вино мне дарит забытьё. Во имя нежной клятвы нашей В любви, которой нет верней, Чтоб снова примириться с ней И пить блаженство полной чашей, Я о свиданьи умолял – В ночи, на улице безлюдной Она явилась безрассудно! Да кто рассудка не терял? Она совсем не подурнела, Хоть женщин не щадят года. – Умри! – сказал я ей тогда, – Любовь моя свершила дело. Не смогут эти дураки Понять испитыми мозгами, Что значит – горькими ночами Вить саван из хмельной тоски. Нет, никогда такой пропащей Отпетой сволочи тупой Не знать – ни летом, ни зимой – Любви прекрасной, настоящей, С её дурманом колдовским, С горячкой адовых мучений, С отравленным клинком сомнений, С цепным бряцаньем костяным. – Отныне я свободным буду! – И к вечеру мертвецки пьян, Никем не зван, нигде не ждан, Свалюсь бесчувственною грудой. Телега с грузом нечистот, Быть может, на дороге тёмной, Где я усну как пёс бездомный, Колесовать меня пойдёт По праву собственного веса. Плевать! Не жаль ни рук ни ног – К чему мне жизнь и что мне Бог, И к бесу исповедь и мессу!
Перевод: Ирина Бараль
Хмель убийцы
Жена в земле... Ура! Свобода! Бывало, вся дрожит душа, Когда приходишь без гроша, От криков этого урода. Теперь мне царское житье. Как воздух чист! Как небо ясно! Вот так весна была прекрасна, Когда влюбился я в нее. Чтоб эта жажда перестала Мне грудь иссохшую палить, Ее могилу затопить Вина хватило бы... Не мало! На дно колодца, где вода, Ее швырнул я вверх ногами И забросал потом камнями... - Ее забуду я - о, да! Во имя нежных клятв былого, Всего, чему забвенья нет, Чтоб нашей страсти сладкий бред И счастья дни вернулись снова, Молил свиданья я у ней Под вечер, на дороге темной. Она пришла овечкой скромной... Ведь глупость - общий грех людей! Она была еще прелестна, Как труд ее ни изнурил, А я... я так ее любил! Вот отчего нам стало тесно. Душа мне странная дана: Из этих пьяниц отупелых Свивал ли кто рукою смелых Могильный саван из вина? Нет! толстой шкуре их едва ли Доступна сильная вражда, Как, вероятно, никогда Прямой любви они не знали, С ее бессонницей ночей, С толпой больных очарований, С убийством, звуками рыданий, Костей бряцаньем и цепей! - И вот я одинок, я волен! Мертвецки к вечеру напьюсь И на дороге растянусь, Собою и судьбой доволен. Что мне опасность и закон? Промчится, может быть, с разбега С навозом грузная телега, Иль перекатится вагон Над головой моей преступной, Но я смеюсь над Сатаной, Над папой с мессою святой И жизнью будущею купно!
Перевод: Пётр Филиппович Якубович (1860-1911)
Вино убийцы
Свободен я, жена скончалась. Могу я вволю пить; коль су, Бывало, в дом не принесу, От крика сердце раздиралось. Теперь мне царское житье! Прозрачен воздух! Небо ясно! Taк было лето то прекрасно, Когда я был влюблен в нее. Чтоб мог я мучащую силу Ужасной жажды утолить, – Жены могилу утопить Вина, пожалуй, бы хватило! Ах, труп в колодец, что глубок, Своими сбросил я руками И сверху забросал камнями. Когда б ее забыть я мог! Во имя нежных клятв влеченья, Что невозможно разорвать, Чтоб нас соединить опять, Как в дни былого опьяненья, На тропке, вечером, средь тьмы Просил я у нее свиданья. Пришла, безумное созданье! По-своему все глупы мы! Она была мила; проклятый Труд изнурял ее сильней. Я так любил ее, и ей Сказал я: умереть должна ты! О, кто поймет меня сполна? О, кто средь пьяниц глупых света Болезненною ночью лета Свивал ли саван из вина? Да, как машина из металла, Обжора с пьяною душой, Она ни летом, ни зимой Страсть настоящую не знала, С тьмой очарованной, со всей Тревожною толпою ада, С рыданьями, со склянкой яда, Со стуком цепи и костей! И вот я одинок, свободный! Напьюсь мертвецки вечерком! Мне страх и совесть – нипочем, И лечь мне нá землю угодно, Чтобы заснуть, как будто пес! Вагон своими тормозами Иль воз, груженный кирпичами, – Все могут тяжестью колес Меня разрезать, разминая, Иль раздробить башку мою! На Дьявола теперь плюю, И на Алтарь, и на Творца я!
Перевод: Вадим Габриэлевич Шершеневич (1893-1942)
Оригинал на французском языке
Le Vin de l’Assassin
Ma femme est morte, je suis libre ! Je puis donc boire tout mon soûl. Lorsque je rentrais sans un sou, Ses cris me déchiraient la fibre. Autant qu’un roi je suis heureux ; L’air est pur, le ciel admirable… Nous avions un été semblable Lorsque j’en devins amoureux ! L’horrible soif qui me déchire Aurait besoin pour s’assouvir D’autant de vin qu’en peut tenir Son tombeau ; – ce n’est pas peu dire : Je l’ai jetée au fond d’un puits, Et j’ai même poussé sur elle Tous les pavés de la margelle. – Je l’oublierai si je le puis ! Au nom des serments de tendresse, Dont rien ne peut nous délier, Et pour nous réconcilier Comme au beau temps de notre ivresse, J’implorai d’elle un rendez-vous, Le soir, sur une route obscure. Elle y vint ! – folle créature ! Nous sommes tous plus ou moins fous ! Elle était encore jolie, Quoique bien fatiguée ! et moi, Je l’aimais trop ! voilà pourquoi Je lui dis : Sors de cette vie ! Nul ne peut me comprendre. Un seul Parmi ces ivrognes stupides Songea-t-il dans ses nuits morbides À faire du vin un linceul ? Cette crapule invulnérable Comme les machines de fer Jamais, ni l’été ni l’hiver, N’a connu l’amour véritable, Avec ses noirs enchantements, Son cortège infernal d’alarmes, Ses fioles de poison, ses larmes, Ses bruits de chaîne et d’ossements ! – Me voilà libre et solitaire ! Je serai ce soir ivre mort ; Alors, sans peur et sans remord, Je me coucherai sur la terre, Et je dormirai comme un chien ! Le chariot aux lourdes roues Chargé de pierres et de boues, Le wagon enragé peut bien Écraser ma tête coupable Ou me couper par le milieu, Je m’en moque comme de Dieu, Du Diable ou de la Sainte Table !
Переводы стихотворений поэта на русский язык
Переводы стихотворений поэта на другие языки
Французская поэзия - dilet@narod.ru