Эмиль Верхарн (Emile Verhaeren) (1855-1916)
бельгийский франкоязычный поэт и драматург, один из основателей символизма

• Список стихотворений поэта

Перевод стихотворения
«Heures d’hiver»
на русский язык.

Зимняя пора

Вот доги ноября; вот ветер, иней, снег…
О, сердце старое, усталое от муки,
Прислушивайся к вою; эти звуки
Щемящие — отчаяния бег
В пустую смерть, в ничто…
                            И, гулкое, в ответ
Лишь эхо вторит…
                            Отгорает свет.
О, слушай же!..
                            Что небо? — Полно гноя,
Проказы струпьев небо.
                            И больное,
Оно — в крови.
                            Молчи и слушай, сердце,
— Обида ночи, отвращенья рана,—
О, слушай вой, стареющее сердце,
Протяжный ной слепящего тумана!
Ноябрьских догов вой замедленно-унылый
    На поседевшую от дряхлости луну
    В каменно-жуткую слепую тишину
    Однообразный и застылый.

    Деревья слез и осени рябины
    В твоих глубоких снах. О, желтые сады,
    Где падают вечерние плоды!
    Озера мук твоих — блистающей полночи
    Недвижно-фосфорические очи.
    И саваны снегов, укрывшие окрестность
    И распростертые в слепую неизвестность, —
    То саваны твоей тоски…
                            В разрухи
    Былых равнин спускает с цепи муки
    Седая память…
                            И замерзшей ночи
    Там эхо сторожит и отражает
    Злой вой… Оно с тобой рыдает…
    Прислушайся к нему!.. пойми его… А впрочем…

Heures d’hiver

Les molosses d’hiver, le gel, le vent, la neige,
Ô mon vieux cœur de lassitude et de souci,
Ils hurlent à la mort, écoute ! et leur cortège
S’enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,
Qu’ils ululent sinistrement et qu’on ulule
Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,
En réponse, là-bas.
                      L’horizon ? c’est du sang,
Du pus et de la lèpre et de la pourriture.
Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,
Et toi, mon incurable et nocturne blessure,
Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.

Oh cet interminable et novembral aboi
Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,
Comme ils geignent ton deuil et combien longuement
Raillent leurs cris, leurs cris de hargue et de rancune,
Tes naufrages d’espoir vers le renoncement.

L’arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d’automne,
S’érige en tes songes et, rouge, les festonne
Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,
À lente pluie et longue — avec mélancolie !
Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,
Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,
Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,
Ainsi que d’immenses linceuils, immensément,
Par les plaines et les plaines se continuent.
Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs
Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent
Mais les échos toujours repoussent ces douleurs
Les voix de ces douleurs et de ces pleurs — ailleurs !

Последние стихотворения