Шарль Бодлер (Charles Baudelaire) (1821-1867)
французский поэт, критик, эссеист и переводчик

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Перевод стихотворения Bénédiction на португальский язык.

Bençam

Quando, por uma lei da vontade suprema,
O Poeta vem á luz d’este mundo insofrido,
A desolada mãe, n’uma crise blasfema,
Pragueja contra Deus, que a escuta comovido:

«— Antes eu procreasse uma serpe infernal
«Do que ter dado vida a um disforme aleijão!
«Maldita seja a noite em que o prazer carnal
«Fecundou no meu ventre a minha expiação!

«Já que fui a mulher destinada, Senhor,
«A tornar infeliz quem a si me ligou,
«E não posso atirar ao fogo vingador
«O fatal embrião que meu sangue gerou,

«Vou fazer recair o meu odio implacavel
«No monstro que nasceu das tuas maldições,
«E saberei torcer o arbusto miseravel
«De modo que não vingue um só dos seus botões!»

E sobre Deus cuspindo a sua mágoa ingente
Ignorando a razão dos desígnios do Eterno,
A tresloucada mãe condéna, inconsciente,
A sua pobre alma ás fogueiras do Inferno.

Bafeja a luz do sol o fruto malfadado,
Vela pelo inocente um anjo peregrino;
A ágoa que ele bebe é um néctar perfumado,
O pão é um manjar saboroso, divino.

Com as nuvens a rir, brincando com a aragem,
A cantar, vae pisando o aspérrimo caminho;
Seu anjo protector segue-o n’essa romagem,
E chóra ao vê-lo assim: feliz qual passarinho.

Aqueles a quem ama, olham-no, receosos,
Ou então, conhecendo a sua mansidão,
Com um prazer feroz, com dentes venenosos,
Procuram no morder, ferir-lhe o coração!

Ao vinho como ao pão, que lhe fazem servir,
Conseguem misturar escarros, cinza, pó;
Objecto em que ele toque, é mandado partir;
Fingindo distracção, pisam-lhe os pés sem d6!

Sua própria mulher grita pela cidade:
«— Já que ele me apregoa a bela entre as mais belas,
«Vou fazer o papel das deusas de outra edade,
«E meu corpo vestir com os adornos d’élas.

«Com perfumes de mirra e incenso, hel-de, enlevada
«No ambarino licor de vinhos peregrinos,
«Erguer-me um pedestal, fazer-me venerada,
Usurpando o lugar dos sacrários divinos.

«E, quando me cansar d’essas farças impías,
«Pousarei no seu peito a minha esbelta mão,
«E meus dedos de aneis, como garras de harpias.
«Hão-de rasgar-lhe a carne até ao coração.

«Como a avezinha imbel’, que treme e chora inquieta
«Assim lhe hei de arrancar o coração surpreso,
«Que servirá de pasto á fera predilecta,
«A quem o lançarei, com todo o meu despreso!»

A demandar o Ceu, o trono resplendente,
Ergue o Poeta p’ra Deus as pálpebras doridas,
E o dúlcido clarão da sua alma de crente
Não lhe deixa avistar os povos homicidas...

«Bemdito sejaes vós, Senhor, que o sofrimento
«Concedeis como alívio á nossa perdição,
«Essencia divinal, suavissimo fermento,
«Que depura e conforta o nosso coração!

«Eu sei que não deixaes, Senhor, de reservar-me
«Um lugar junto a Vós nas santas Legiões,
«E para a grande festa haveis de convidar-me
«Dos Tronos, da Virtude e das Dominações.

«Eu sei que o sofrimento é a nobreza suprema,
«Unica distinção que tem hoje valor,
«E sei que, a merecer um místico diadema,
«Só o Universo e o Tempo é que m’o hão de impor.

«Embora disponhaes de imensa pedraria,
«Das estrelas do céu, das pérolas do mar.
«Vossa engenhosa mão, Senhor, não poderia
«A c’rôa construir que intento conquistar!

«O diadema que alvejo é puro e refulgente,
«Todo feito da luz dos tempos que lá vão,
«D’essa pristina luz perante a qual a gente
«Vê que os olhos mortaes vivem na escuridão!»

Bénédiction

Lorsque, par un décret des puissances supremes,
Le Poëte apparaît en ce monde ennuyé,
Sa mère épouvantée et pleine de blasphèmes
Crispe ses poings vers Dieu, qui la prend en pitié :

— « Ah ! que n’ai-je mis bas tout un nœud de vipères,
Plutôt que de nourrir cette dérision !
Maudite soit la nuit aux plaisirs éphémères
Où mon ventre a conçu mon expiation !

Puisque tu m’as choisie entre toutes les femmes
Pour être le dégoût de mon triste mari,
Et que je ne puis pas rejeter dans les flammes,
Comme un billet d’amour, ce monstre rabougri,

Je ferai rejaillir ta haine qui m’accable
Sur l’instrument maudit de tes méchancetés,
Et je tordrai si bien cet arbre misérable,
Qu’il ne pourra pousser ses boutons empestés ! »

Elle ravale ainsi l’écume de sa haine,
Et, ne comprenant pas les desseins éternels,
Elle-même prépare au fond de la Géhenne
Les bûchers consacrés aux crimes maternels.

Pourtant, sous la tutelle invisible d’un Ange,
L’Enfant déshérité s’enivre de soleil,
Et dans tout ce qu’il boit et dans tout ce qu’il mange
Retrouve l’ambroisie et le nectar vermeil.

Il joue avec le vent, cause avec le nuage,
Et s’enivre en chantant du chemin de la croix ;
Et l’Esprit qui le suit dans son pèlerinage
Pleure de le voir gai comme un oiseau des bois.

Tous ceux qu’il veut aimer l’observent avec crainte,
Ou bien, s’enhardissant de sa tranquillité,
Cherchent à qui saura lui tirer une plainte,
Et font sur lui l’essai de leur férocité.

Dans le pain et le vin destinés à sa bouche
Ils mêlent de la cendre avec d’impurs crachats ;
Avec hypocrisie ils jettent ce qu’il touche,
Et s’accusent d’avoir mis leurs pieds dans ses pas.

Sa femme va criant sur les places publiques :
« Puisqu’il me trouve assez belle pour m’adorer,
Je ferai le métier des idoles antiques,
Et comme elles je veux me faire redorer ;

Et je me soûlerai de nard, d’encens, de myrrhe,
De génuflexions, de viandes et de vins,
Pour savoir si je puis dans un cœur qui m’admire
Usurper en riant les hommages divins !

Et, quand je m’ennuierai de ces farces impies,
Je poserai sur lui ma frêle et forte main ;
Et mes ongles, pareils aux ongles des harpies,
Sauront jusqu’à son cœur se frayer un chemin.

Comme un tout jeune oiseau qui tremble et qui palpite,
J’arracherai ce cœur tout rouge de son sein,
Et, pour rassasier ma bête favorite,
Je le lui jetterai par terre avec dédain ! »

Vers le Ciel, où son œil voit un trône splendide,
Le Poëte serein lève ses bras pieux,
Et les vastes éclairs de son esprit lucide
Lui dérobent l’aspect des peuples furieux :

— « Soyez béni, mon Dieu, qui donnez la souffrance
Comme un divin remède à nos impuretés
Et comme la meilleure et la plus pure essence
Qui prépare les forts aux saintes voluptés !

Je sais que vous gardez une place au Poëte
Dans les rangs bienheureux des saintes Légions,
Et que vous l’invitez à l’éternelle fête
Des Trônes, des Vertus, des Dominations.

Je sais que la douleur est la noblesse unique
Où ne mordront jamais la terre et les enfers,
Et qu’il faut pour tresser ma couronne mystique
Imposer tous les temps et tous les univers.

Mais les bijoux perdus de l’antique Palmyre,
Les métaux inconnus, les perles de la mer,
Par votre main montés, ne pourraient pas suffire
À ce beau diadème éblouissant et clair ;

Car il ne sera fait que de pure lumière,
Puisée au foyer saint des rayons primitifs,
Et dont les yeux mortels, dans leur splendeur entière,
Ne sont que des miroirs obscurcis et plaintifs ! »

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