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Робер де Монтескью (Robert de Montesquiou) (1855-1921)
Le grand enterrement de la Terre s’ébauche, Se creusant à soi-même une fosse, où descend Sa boue, incorporée aux feuilles rouge sang, Que, pour se transfuser leur sève, le vent fauche. Pour le grand jugement où les boucs sont à gauche, À droite, les brebis, tonne le Tout-Puissant : Il jugera les jours au poids le plus pesant De leur mansuétude ou bien de leur débauche. On enterre l’automne : — elle n’est qu’un linceul ! C’est son feuillage mort qui richement lui tisse Un semblant de cadavre, où le trépas est seul. La tombe reste vide : — il lui faut une proie. — Qui se dévoue, amis ? — C’est ici que l’on broie… Ne se trouvera-t-il personne pour mourir ? Робер де Монтескью (Robert de Montesquiou) Другие стихотворения поэта:
Количество обращений к стихотворению: 234 |
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