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Жан Ришпен (Jean Richepin) (1849-1926)
Le temps n’est plus où nous allions courir les champs Pour voir l’Aube frileuse en sa robe coquette Au seuil de l’Orient jouer à la raquette Avec les flocons d’or des nuages changeants. Le temps n’est plus où nous allions ouïr les chants Du peuple matineux qui sous les bois caquette. Midi lui-même est loin. Le soir brun s’empaquette Dans le manteau doublé de pourpre des couchants. Mignonne, il est bien tard déjà. Notre journée Dans le four de la nuit sera vite enfournée, Et bientôt notre amour dormira son sommeil. Il s’éteint. Je le sens devenir une image. Il est parti, l’oiseau matin, l’oiseau vermeil ! J’entends chanter minuit, l’heure au sombre plumage. Жан Ришпен (Jean Richepin) Другие стихотворения поэта: Количество обращений к стихотворению: 223 |
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