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Артюр Рембо (Arthur Rimbaud) (1854-1891)
C’est un humble balai de chiendent, trop dur Pour une chambre ou pour la peinture d’un mur. L’usage en est navrant et ne vaut pas qu’on rie. Racine prise à quelque ancienne prairie Son crin inerte sèche : et son manche a blanchi, Tel qu’un bois d’île à la canicule rougi. La cordelette semble une tresse gelée. J’aime de cet objet la saveur désolée Et j’en voudrais laver tes larges bords de lait, Lune où l’esprit de nos Sœurs mortes se plaît. Артюр Рембо (Arthur Rimbaud) Другие стихотворения поэта: Количество обращений к стихотворению: 201 |
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